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París

24 de diciembre. París. Es jueves.
Duerme sobre la percha el abrigo oscuro,
sueño reposado en la silla del salón

¡Shh! Calla. Silencian gemidos
en la garganta. Ahogan a la voz asustada.
Feroces las preguntas de tu rostro.

Pasea el abrigo oscuro por las calles
abandonadas al frío de París. Es marzo
en la habitación del muelle descuyuntado.

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